As badaladas. Som que rompe o escuro e lambe as paredes corroídas pelos anos. Pequenos passos nas escadas de madeira. Tímidos. Como se temessem o que o mundo ainda tem a mostrar a quem abre os olhos pela primeira vez. Um cobertor. Cheira a mofo e conforta. Aquece. Não está frio. Mas agradece-se a companhia do toque. Uma dança em castelos de ar, em rios de alumínio e diamantes que ferem os pés. Tímidos. Um sonho que não acaba. Um abraço ao vento alcançando a ilusão de um amor ainda perdido. Alguém de joelhos. Mão na mão. Olhos nos olhos. E uma nova dança. E o cobertor a escorregar pelos ombros, a pender sobre a cintura, a cair inerte no chão. E o escuro não fere. As badaladas marcam a interminável meia-noite do ser. Uma vela que ferve nos interstícios da noite. Nada que não se viva. Alcatifa que prende os movimentos. Um riso que ecoa nas salas já ocas de gente. E um baixar de ombros que se manifesta por entre aquela cumplicidade, aquela dança. Aquele amor tão eterno sem ter tido sequer ainda significado. Não há esperas. Não há segundas chances. É ela, o cobertor no chão, a essência do que cessa, a vela que se agita e o pedaço de vento que é ele. Que há de ser ele. Que é a sua ausência. E ela abraça-o. Aperta-o contra si. Nova dança? Concerteza. Até que se gastem as pedras da calçada, os diamantes, a alcatifa. Até que se desmorone todo o pesado castelo que surgiu em sua volta. Até o cobertor ser gente. Ser mais do que um agradável contacto. E não há necessidade de suster a respiração. É tudo tão rápido. Processo tão instantâneo. E de novo subir as escadas. Timidamente. A medo. Medo da fuga sem retorno. Medo dos lençóis que parecem agora menos acolhedores que as paredes corroídas e o terno frio do silêncio. Do vento. Que era ele. E deita-se. E dorme. E sonha.

E se ele é vento... Ela é brisa.

While listening to Nickelback - Far Away

«On my knees

I'll ask

One last chance

For one last dance»